Меркнет свет, скребущий уголь дали,
Шлейфом падает стена дождя...
И последние листья-медали
На прохожих случайных летят...
Размывает акварельно блики-фары
На холсте закрашенном окна...
И мотив, заезженный и старый,
Растворяется в бутылке от вина...
И зачем-то снова ноют раны
На предмет поношенной тоски,
Оголяя, поздно или рано,
Как ожог, след от твоей руки...