Стопка книг. И тает твоя сигарета
В старой пепельнице на столе.
Шелестящей страницей «вчера» лист последний слетит незаметно…
И лесок в отдаленье глядит как уютный шале.
Стопка книг. Переплёты теплы по-вечернему,
Радостно взять… и раскрыть.
Белый хлопок снегов шаг смягчает твой… Будем верными
Этим сладким минутам; зимы не удерживай нить.
Плачет небо,… вон там. Мы не можем же это не видеть.
Белый храм покачнулся;… давай его строить внутри.
А в бокале моём тёмно-красная сладкая Лидия.
Может, солнце зажжётся? Смотри только, слышишь, смотри!
Э. Гросс