Это время – моё и недавних друзей,
Это время огней, от которых нисколько не жарко,
Это время – совсем неоконченной жизни моей,
Неоконченной, и потому – той, которой не жалко.
Так звени, моя музыка, колокол мёртвых полей,
Этих пустошей, прошлых и рвов, и обрывов
И становится мне всё теплей, и теплей, и теплей
Без каких, что ни есть, перерывов,
Среди разных затей,
Словно детская память – счастливых.
И свобода движений преграды уводит на слом –
Словно в вальсе кружусь – безо лжи и притворства,
Это время – моё, с непривычным спокойным теплом,
Столь далёким от потной натуги упорства.
И дано мне оно – просто так, ни за что, ни про что,
Оттого, что я есть, что я есть, и, наверное – буду,
Эта музыка жизнь наполняет забытой мечтой
И уже не обманет иною – иною, не равною чуду.