Читаю письма с той войны,
И сердце корчится от боли,
От непонятной, но вины,
За их безжалостную долю.
Они лежали в сундуке,
Бабулей бережно хранимы,
В тетрадном, в клеточку листке,
Слова заботы о любимых.
Везли на фронт, чтоб воевать
Едва обученных мальчишек.
А дома - голод, братья, мать
Нужду хлебали без излишек.
И каждой строчке писем тех
Тоска и боль, любовь, забота,
И вера в воинский успех,
И честность воинской работы.
Солдат не пишет про войну,
Про ту, что видим в кинофильмах,
Горюет, что на мать одну
Легла работа непосильно.
Я дочитала письма все,
Мы их едва не потеряли…
Мой дядя, ты прости нас всех,
Что раньше мы тебя не знали.
29.01.2024г