***
Мария Килден
Между третьим и пятым сидела тогда игла,
Смерть моя, не кащеева - прочная, хоть убей.
Я её переплавила; там, где она была,
Ждёт клинок из обломков
памяти
о тебе.
© Copyright:
Мария Килден
, 2024
Свидетельство о публикации №124013108253