Уже давно без запятых
К обрыву мчит кривая строчка,
И скоро надо ставить точку,
И больше нет страниц пустых,
К концу история идёт,
Моя. Виски осыпал иней,
И вряд ли уж сюжетных линий,
Возможен новый поворот.
Я начинал писать безпечно,
То медля. Разгоняясь вдруг,
И жизнь казалась бесконечной,
И жив ещё мой детский друг...
И мы с утра идём в обнимку,
На волнорез ловить кефаль,
А вот уже на этом снимке,
Я без него. Зима. Февраль...
В пыли лежат цветные снимки,
Где лиц забытых кутерьма,
И беззаботные улыбки,
И лето. И опять зима,
Мелькают.
Год за годом мчится,
И приблежают эпилог,
Конец. И уж не я, а Бог,
Напишет новую страницу...
________________________________________
К. Б. О.