Ночь ложится в ноги серым страхом.
Дни считает високосный год.
Август бьёт одним-единым махом
и выводит прямо на погост.
Горечь пропитала слово травье.
Лица забываются во льну.
Где-то между августом и явью
память разрывает тишину.
Месяц бьёт в висок упрямым рогом.
Сок сочится прямо в суть вещей,
и выходит полем на дорогу
август в окровавленном плаще,
маревом глядит, осоловело,
молча ждёт, насколько хватит сил.
Прежнее еще не отболело.
Снова август — Боже, пронеси.