На бульваре Цветном он вручил мне цветастый букет,
Исподлобья взглянув, прошептал виновато: «Возьмите».
Несуразный, но милый парнишка семнадцати лет.
Солнце было в зените.
Я букет приняла, и, вдыхая его аромат,
Поняла всю историю разом и горечь финала:
- Не пришла?
- Не пришла!
Да я, в общем-то, сам виноват…
Солнце жаром играло.
На скамейку присев, мы глотали угар сигарет,
Каждый думал своё и молчал. Было душно и ало.
Я и милый, нескладный парнишка семнадцати лет.
Время будто стояло.
© АТОМ