От лет давно уже незримых,
устало память теребя,
пытаюсь достучаться до себя
средь суеты неукротимых.
В порыве ветреном картинно,
наряд златой устало сбросив,
косы воздушно-паутинной
седины расплетает осень.
О прожитом дождями плачет,
что жизнь прожита ей не так
и философствуя судачит,
всё крася в немощный краплак.
Уж сердце бьётся из-за такта,
но время лучшее храня,
в преддверье вечного антракта
пытается спасти меня
от слова, словно несвежий платок,
брось говорит не стирая.
Давно отошли мы от тех эпох:
«Серебряная», «Золотая».
Рифмованный словесный хлам
как может нравиться он нам?
Стихи не пишутся умом
и твой литературный сан
Пегаса не взбодрит кнутом.
Литературный попечитель,
ты не поэт и не поэтик.
Грехов сторонний обличитель,
ты «теоретик тонких этик».