Вырастают большими детишки,
Кто - до старости,
кто - до весны.
Мы давно не читаем им книжки -
Они прозой - своею - полны.
И у милого сердцу портрета
Я негромко себе говорю:
Как любила я девочку
э т у!
Но д р у г у ю
я так же люблю.
Отпускаю, как вольную птицу,
Познающую опыт иной.
Словно ветер, слезу на реснице,
Забираю несмелой рукой.