Белый лист… пустота… моё имя…
Я теряю нить жизни своей.
Будто сердце от серости стынет
Средь пустых астраханских степей.
Одиноко. Печально. Знакомо.
Не впервой так лететь с высоты.
Ощущать себя вне тела, дома,
На коленях… И видеть кресты…
Ветер стих. Покачал невесомо.
Не хочу жить я так, не живу.
Пусть растет просто ива у дома
И береза бросает листву.
А иначе как быть? Нет прогноза.
Только так отвечать я могла.
Не растут ни фиалки, ни розы.
Только я, как былинка, росла…
Так хотелось сады, палисадник,
Нет ни сил, ни надежд, ни весны.
Может быть, мне удастся мой праздник,
Выращу я себе две сосны…
Пусть не белые это березы,
Пусть не клен – осени красота,
Но смолисто-янтарные слезы…
Но пока не сбылась та мечта.
Я хотела, чтоб ветки качались,
И летели навстречу снега,
Но не там, не тогда мы рождались,
Приплывая не к тем берегам.
Взлет мечты – обрезание крыльев.
Вешний воздух – сквозняк и болезнь.
Я лечу в небеса звездной пылью,
Оставляя все лучшее – здесь…