А я бегу. Чем удивляю встречных?
Тем, что могу смеяться на бегу,
на миг забыв про плен вопросов вечных,
забыв, о чём заводят нынче речь в них,
что медленно сгибает нас в дугу.
Какой контраст: кострище на снегу.
На белизне чернеющие угли
былых картин в душе не воскресят,
минувших дней огни давно потухли,
прочь от зеркал, ведь в них седые букли
противные неряшливо висят,
и мне уже давно не пятьдесят.
Всесильный снег неровности укроет
белёсым одеялом на лугу,
в алее липы вытянулись строем,
и я вдоль них ликующим героем
за жизнью ускользающей бегу.
Пока могу, пока ещё могу…
.