Сырой да гретый русский гриб,
Сугроб скоромный на землянке,
Дряпнёй питаться я привык,
В своей избушке на полянке.
Вот грусть моя, солянки вкус,
Великий Пост по Домострою,
Волнушки солит Иисус,
В русском приюте под землёю.
За чай уселись старики,
Заставив содрогнуться небо,
Немного лука и муки,
Белянки и чернушки с хлебом.
Свободен Бог от суеты,
От смысла здравого и скуки,
Грузом придавлены кресты,
Точно грибы в пахучей мУке.
Век слушать можно снегопад,
Жарить чеснок, сушить свинушки,
Сырой да гретый русский скарб
Под прохудившейся подушкой.
А за окном всё напрокат,
Война, беда, кадушки с кровью,
Заплещет крыльями закат,
Слившись с просоленной любовью.
Христос расписанный слезой,
Крыльев изрубленных всесилье,
Пойдём, Иванушка домой,
После тяжёлого зазимья.
Благоговейно снег шуршит,
Пахнет грибами и землянкой,
Россия матушка хранит
Избушку нашу и полянку.
Заснул Иванушка, сопит,
Прижав к груди Христа-буханку.
Лишь половица заскрипит
От крыльев детских спозаранку.
А Богородица дрожит,
Найдя средь рыжиков поганку.
Кипит грибной котёл, кипит,
В красном углу молчит тальянка...
Не будет Русский Дух убит,
Кем-то подброшенной поганкой.