Мы живём, как будто, вечно:
Нерадиво и беспечно,
Ну, а время скоротечно,
А душа у нас увечна,
Не у всех, но очень многих,
Непутёвых и убогих,
Не хромых, но хромоногих,
В крутизне своей пологих,
Ну, а жизнь однажды выйдет,
Вся, как есть, и дух изыдет,
Если кто возьмёт, отыдет,
Не ушедших не обидит,
Все отыдут (между нами!),
Но, за нашими делами,
Мы, как будто, вечны сами,
А на кладбище холмами
Снег февральский на могилах...
Кровь застыла в наших жилах,
Изменить уже не в силах
Ход печальный дней постылых,
И живём опять без Бога
(Для какого-то итога?),
Примитивно и убого,
И осталось нам немного...