Передо мной открытый лист,
В нём нет ещё стиха.
Что нарисуется на нём,
Незнаю даже я
Быть может вспыхнет здесь любовь,
А может быть война.
Быть может оживёт цветок,
Иль песня соловья.
Какие страсти закипят,
Какая боль утрат.
Вдруг забушует ураган,
А может быть закат.
Передо мной открытый лист,
А в нём родился стих.
Как будто вроде не о чём,
Но что -то говорит.