На кончике ножа, чужого взгляда.
Не жизнь совсем, сравнение любви.
И не себя разглядывать, а тех кто рядом.
В слепом повиновении судьбы.
Нет шанса, не закончен бал волшебный.
Король расставил всех как он хотел.
Но лишь одна фигура несомненно.
На поле мрамора рисует свой предел.
Расстрочен в черно-белом поле.
И фрак его отталкивает день.
Стоит сверкая не отбрасывая тени.
И выбирает то, что он хотел.
Указывая взглядом, словно пальцем.
И выбирает, не желая ждать.
Но не её желание, возвращает сердце.
К его любви, отчаянно бежать.
Не хочет он, она не терпит боли.
И всё, казалось время решено.
Но в этом поле, не поют на воле.
За край уйти, нельзя простить его.
На кончике чужого взгляда.
Расстрел и тот покажется милей.
И проповедь, окажется наградой.
В любви и смерть, не может быть больней