Есть у творцов – поэтов ткань,
Та, что в душе волной проходит,
Их собственная филигрань
К творенью высшему восходит.
Сверкает в пушкинских строфах
Любовь, полет, очарованье,
Горенье чувств в его очах
И верность дружбе в даровании.
Отсутствие страха, доброта,
Служение высшему глаголу,
Веселость жизни неспроста
Снимала частые уколы.
Заряд энергии навек
В его поэзию вселился,
И в дивных сказках человек
В волшебных образах явился.
Ум Лермонтова одержим
Оценкой жесткою событий,
Поэт как смелый пилигрим
Не ищет легкости укрытий.
Стрелой пронизывает дух,
То возвышает, то роняет,
В порывах юношеских вслух
Борьбу и совесть открывает.
Ну и совсем другое — Блок,
Он скрыт для бурных изречений,
Его надмирный, тонкий слог
Живет в воздушности течений.
В туманах утра и в снегах,
В глазах пришедшей Незнакомки,
В закатных розовых лучах
Покоится его котомка.
И он , как Ангел с высоты,
На Землю грешную взирает,
Возможно, юности мечты
В той горней жизни вспоминает.
3 февраля 2024