Наших отцов и дедов еще принимал Всевышний,
мы еще помним вкус сушеных эдемских яблок,
ангелы по привычке слетались под наши крыши,
старые черти еще служили, наводили порядок.
Мы теперь служим себе, и Создатель все чем-то занят,
только что черта лысого нет, правда, и ангелы не летают.
Мальчик мой, разве много отец оставит,
если забыл, что ему самому не хватает?
Примешь в наследство державу квадратного метра
на берегу океана, покрытого ласковой тиной.
Не прощайся со мной, мы — последний вагон из центра,
это грустно — смотреть на предков, а видеть спины.