По-свиридовски колокольно,
по нему же - в метельной мгле,
наделяет февраль юдолью,
что не очень-то на земле.
Как в шинели морозно-колкой,
исполняю епитимью,
я зиме подпеваю волком,
я с лица её воду пью.
Не должно быть у снега вкуса,
но вот этот - во рту горчит,
и внутри почему-то пусто,
словно кто-то пропал в ночи.