Бедняжка мой, болеешь ты.
Моя ж душа ТОБОЙ болеет.
Ты далеко сейчас, увы,
Пусть хоть слова мои согреют.
Я б эти вирусы твои
Сожгла, растерла бы в повидло.
За то, что мучают они.
Любимку моего бесстыдно.
Была б я Богом, навсегда
Их выкорчевала с земли бы,
Как старый, дряхлый баобаб,
За вот такое их насилье.
Он, бедный, весь иссох, исчах,
В объятьях жара тело блекнет.
А вирусы, как саранча,
Нагрянули, пустили корни.
И не берет же их ничто:
Нагромоздили свое царство.
Эх, жаль, не Флеминг я, а то,
Изобрела б от них лекарство.