Мы узнали из песен Цоя,
Что война - дело молодых.
Переписанные в герои,
Вычеркнутые из живых.
Загребать жар руками больно,
Без вина - виноватых нет.
В чужом небе мне звезд довольно,
Если есть пачка сигарет.
Мы пылали в своих окопах,
В ожидании перемен.
Замороженные в сугробах,
Красных из-за пульсаций вен.
Звёздной пылью обтёрты руки,
С группой крови - поверх груди.
Уходили мальчишки в муках,
Не сворачивая с пути.
Накукуй им еще, кукушка,
Много лет и гореть звездой.
Только тщетна твоя попытка,
Перечёркнутая войной.