Мокрые крыши старых домов,
Рваные джинсы, гитара –
Слушаем мы разговоры Богов
Про жизнь, про мечи и орала…
Холод собачий, шум улиц внизу,
Гитара поет о любви и искусстве,
Черно-белые люди тихонько снуют,
В бутылке давно уже пусто.
Мокрые волосы прилипли ко лбу,
Струна порвалась на гитаре,
Люди бездумно и быстро бегут
В поисках строгой морали.
Я на верху сижу и смотрю
На то как все черно-бело.
Думаю я о той, что люблю,
И мечтаю о встрече не смело…