Что на душе кипит, излей,
Поэт, в слова, тугие плети.
Щедра природа на Земле,
Она впитала боль столетий.
И в шум берёзовых ветров
Вплетается крик журавлиный.
Как-будто снова льётся кровь
Святых на Русскую равнину.
Ложатся строчки точно в цель,
Круша гранитный камень в сердце.
И мнут осеннюю постель
В боях потрёпанные берцы.
Набатом гулким рифмы бьют,
И ритм пульсирует по венам.
Для тех, кто дрогнул, есть приют
Всегда в запасе у вселенной.
В одном строю, в свинцовый век,
Стоят солдаты и поэты.
Пророчества, как талый снег,
Утратят суть у ног Победы.
Покой никак не обрести
На тропках Памяти Аллеи -
У богоизбранных кресты
Неимоверно тяжелее...