«Как же ты прав, Мартин Иден,
В своей безнадежной и чистой любви,
Но ослепленный пороками общества,
Ты выжег все битвы внутри…»
Александра Грач
Сидят в квартирах теплых гады,
Слюною брызжут, словно ядом,
о том, как в море вышел Иден,
дождавшись мартовские иды,
как Цезарь в Стикс спустился Мартин
в самоубийственном азарте.
Внутри все битвы выжигая,
мечами угощая Гая,
как нам об этом книги врут,
колол беднягу даже Брут!
О, книг тяжелых массы брутто
за шею камнем тянут будто
и убивает наповал
любовь продажная за нал.
И Цицерон, Шекспир и Данте,
не зная Гегеля и Канта,
кропали часто наобум
солянку из бурлящих дум.
Я тоже беден и ущербен,
и в струны превращая нервы,
рефрены выдаю за рондо,
пишу стихи, как книги Лондон,
и множа общества пороки,
даю порока я уроки!