Называл ты меня Галатеей,
Образ нежный являлся во сне.
И от мыслей шальных захмелея,
Ты писал мне стихи в тишине.
Там во сне мы тропинкою марта,
(Где оставили как-то любовь.),
Шли в порыве хмельного азарта,
Сбросив бремя житейских оков.
"Галатея, моя Галатея"-
Одиноко шептал ты в ночи,
Пред тобой как мальчишка робею,
Галатея моя, не молчи!"
Словно глина податливо тело
Одинокой озябшей души.
Ты слепил мою душу умело,
Только ранить её не спеши.
Не кидай вновь в огонь или воду,
Забывая мой образ земной.
Птицей быстрой уносятся годы,
Утекают бурливой рекой.
И рисуя мой облик с натуры,
Различай где любовь, а где страсть.
Ранить могут и стрелы Амура,
Если вдруг разрывается связь.
Я признаться тебе не посмею,
Но я знаю ты тоже влюблён:
Как любил ту свою Галатею
Древний скульптор Пигмалион.
2.02.2024