Он чист и свеж, есть что-то от графьёв!
Обложен книгами, возвышен.
И взгляд из перламутра без краёв.
Притягивает, хоть напыжен.
Притягивает и меня, не скрою…
Не знаю чем, конкретику не вижу.
И не в вину, тот взгляд порою,
В себе держу не для престижу.
А может ни на чём рождается весна?
Когда предчувствие выталкивает данность.
Такое чувство вдруг не от вина,
А из души исходит пряность…
Умолкли шорохи и звуки.
Я окунаюсь в зимний сон.
Возьму я крепко себя в руки.
Он граф! Зачем мне нужен он?
06.01.2024г. Т.М.