"Мимо города я не хочу, проплывать.
Они зонтики вмиг пожелают, достать:
Они капли отринут мои, оскорбят;
Взгляд у них не небесный - асфальтовый взгляд.
Ещё молнии силу они признают,
Но уже самолёты их режут меня,
Но уже парашюты их застят мой путь;
Шире стала небес узость властного лба.
Редко ангел портные искусства ведёт:
Из моей белоснежности нимбы совьёт;
Чаще, реки молитв положив на плечо,
Оставляет меня, сбросив нимбы в ничто.
Не хочу, мимо смога лететь городов:
Плачу я, видя сгорбленных пыли богов.
Они поняли: им не достать до меня,
Не заставить, платить за посадки дождя!"
Не ворчи и не ной, ты - дитя синевы,
Образуйся и всё, и красиво плыви,
Трогай за руки все облака светлых душ,
Их росинки в хрустальных гробах не разрушь.
... не хотело оно, только ветер-игрок
Всё же ближе подвёл и закрыл на замок,
И теперь оно долго и пышно висит
В небесах над окном так похоже на нимб,
Что над зданием самым высоким
Образуется редко - в момент,
Когда в здании встреча проходит,
И решаются судьбы планет.