Разве просто жить как не жил
любить и трогать тишину,
спокойно облачив в краюшку хлеба огромную свою страну?
Так с фотографий на руинах дома
сочится детства, вдруг, забытый свет:
друзья, ушедшие из жизни и соседства,
из счастья познанного в десять, двадцать, сорок, пятьдесят неполных лет.
До кома в горле, до жестокого оскала
всё б развернуть, да не начнешь
прожитое тогда, опять, сначала.