День в исходе. Багровым украсился ветреный запад.
Я ворону кормлю, не пугливую, чёрно-блестящую,
Норовящую корм из ладони холодной зацапать,
Круглым глазом агатовым хитро в кормушку косящую.
Отсыревшие корки в кормушке растрёпаны клювом,
Насыпаю зерна. Из мешочка последнее вытрясти…
Можно, я в вечереющий воздух шепну – «Я люблю Вас»?
Я ворону кормлю. Вы моей не заметите хитрости.
Отправляю письмо с этой тучей багрово-громоздкой,
Наполняю словами, как будто бы, крошками хлебными,
Запечатаю тучу по краю расплавленным воском,
Чтоб в пути не рассыпались строчки волшебно-целебные.
Так надеюсь – поможет моя бестолковая повесть
О любви. Вы простите, но это случилось нечаянно –
Словно, выстрелил кто-то в меня. Ну а я, не готовясь,
Не ждала… Или, может, ждала что-то необычайное?
Занимала себя, чем попало – смешным рукодельем,
То гадала на картах, то вдруг принималась за шахматы…
А февраль подошёл к нам с дождём, с водяною метелью,
И стоит у дверей, хулиганом в пальтишке распахнутом.
Февраль)