А на душе скребутся кошки или тускнеет череда
Событий радостных немножко, и память словно суета:
Сверкают блестки золотые, горят огни у площадей -
Такие стали неродные, как будто меж полей метель.
И, говоря словами правды, мы загремим наверняка:
А будущее замерло в тетради, где вместо поля - берега.
Грустят соломинки прямые, и колос просит без огня
Обнять поля с зимы пустые, как будто было так всегда.