Я умру, разбившись на машине,
я умру, как умер Виктор Цой.
Я почувствовал сейчас в квартире
за спиной протяжный злобный вой.
Он зовет меня скорей на гибель,
кличет: «Может, будешь Курт Кобейн,
превратишь мозги в кровавый ливень,
сгинешь, как поэты, в двадцать семь».
Голова болит, трясется – громко;
и выходит снова злая тень,
и смеется, зыркает упорно
посреди бездвеЕрных темных стен.
«Сгинешь по советам Заратустры:
вовремя ты должен умереть –
рано, как певец, поэт искусный,
белый саван на себя надеть».
Все никак паршивец не уймется,
говорит, что я приму токсин,
как Булгаков, Элвис и Высоцкий,
разожгу внутри себя огни.
Близкие швырнут меня лечиться,
месяц я – не больше – протяну.
Осень необузданная мчится,
осенью, на пике, я уйду.
«Проклятущая зловещая тень,
я прошу – уходи, уходи,
не зови ты, сволочь, завтрашний день,
я молю – уходи, уходи!»
И кулак летит по лицу
разговор подходит к концу...
Тише-тише; голос затихает.
Тело кажется совсем чужим.
Зеркало разбитое мерцает.
Я один. Совсем-совсем один.
https://vk.com/lit_podpolye