Давным-давно, тому лет сорок,
Толь наяву, то ли во сне.
Шальная мысль, а может морок?
Вдруг пронеслася в голове.
Что я поэт, других не хуже.
Что лучше многих, но пока...
И что пока в чужую душу,
Не добрела моя строка.
Себе я сыпал дифирамбы
И любовался сам собой.
Что если бы, вот так и кабы,
Все б восхищались той строкой.
И вдруг как глас раздался свыше,
Перехвалил ты друг себя!
Себя со стороны вдруг вижу
И понимаю, что меня,
Обуял демон восхваления,
А сам себе я просто лгу.
Коль не даруют вдохновения,
Сам написать я что смогу?
Нет у тебя твоих ни слова.
Тебе их все Создатель дал
И вдохновение, как основа,
И их порядок подсказал.
В них от Создателя природа,
Не стоит восхвалять себя
Не мне дано, а для народа.
Случилось так что чрез меня.
Не вздумай деньги брать за это,
Ведь это вовсе не твоё.
Не восхваляй в себе Поэта,
Такое вот житье, бытье...