Приходят к нам стихи нежданно сами…
Сначала одна строчка , к ней другая.
И пишутся, и пишутся ночами,
Сюжеты все чудесно развивая.
И строчка к строчке рядышком ложится,
И смысл, и рифма… ритм за ними следом,
Но если записать не торопиться,
Уйдёт в пространство красота бесследно.
А мысль останется… твердишь всё всуе,
Но рифмы нет, казалась что мечтою,
И ждёшь, что снова кто-то продиктует,
О, муза, сжалься, сжалься надо мною.
Но вот блеснула мысль опять в сознаньи,
И карандаш бежит не спотыкаясь,
И всё представилось как на экране,
И мамин дом, и к речке я спускаюсь…
И речка памяти ведёт незримо,
Друзья, подруги, танцы вечерами…
А годы хоть и пролетают мимо,
Но в памяти они живут стихами.