Хвороба дня. Нахохленные птицы,
Бредёт февраль подмокшей стороной.
Зачтётся речь, но мне пора лишиться,
Ворон хандры, залётно-вороной.
Словоохотлив слог, краплёный снегом,
Но вскорости растает на беду,
Где я коротким иноходным бегом
Себя от веры зряшной сберегу,
Когда упрусь в знамение заката
И вытаю словами сгоряча,
И стану яркой, и сквозной, и краткой,
Как божий дар с небесного плеча.
А полусумрак рдеющей подачкой,
Среди небес нахмуренно-морских,
Вдруг звёздами начнёт чего-то значить
Для попрошайки выжившей тоски,
Насытив статность неумершей доли
Мерцанием немеркнущих надежд,
Вернётся лёгкость выносимой боли,
В которой, сон, утешь меня, утешь...