Мыслитель постепенно стал Драконом.
Его страдания достойны Трона.
Но нет. Не трон, шипы в награду -
хоть в жемчуге копье, а крылья тянут к Аду.
Его глаза пророчат непогоду,
сраженье сил, безумию подобных.
Вот шар земной - перебирая ветром,
летит Игра на грани Жизни-Смерти.
Кому-то весело дразнить в смертельной схватке
народы, судьбы - пусть горят в припадке.
Пусть ненавидят, люто убивают -
пророчит Небо в перепалке с Адом.
Ох, как забавно превращать в ничтожных,
себя воздвигнув в ранг недостижимых.
Нужны сраженья, бури, реки крови -
останови их, милый наш Мыслитель!