Я прозу писал, позабыв про стихи,
Ведь только прозаик — приличный писатель.
Писателем так и не стал я, представьте,
Обгаженный листочкой из-под стрехи.
В белесых потёках цивильный наряд.
Взойти бы на подиум, только уж поздно!
А знаешь, в Китае едят, говорят,
Вот этих дристучих родимые гнёзда!