осталась только святая вера в прогнозы погоды
и желание подвести черту под каждым днем прожитым,
остекленевшим взглядом моим ваши кости обглоданы.
второй ужин, вечер , приборы сложим.
винные пробки скопили.
ты говоришь,
лишь собирают пыль,
но деталь интерьера
вечерами покоит душу, будто степной ковыль.
испепеляешь томик, глаза краснеют.
тишина барабанит в стены и глушит.
грусть.
веки тянутся к почве, их полночь склеит,
не растолкать теперь авангардной пушкой.
и пусть.
не спускаю attention с ванильного шлейфа,
в каминной комнате могильно душной,
укрываю скатавшимся пледом шею,
до утра не усну, патрулировать стану душу.