Бреду куда-то
обветренный временем,
холодным и липким как летний туман.
Годы за ноги цепляются бременем.
Кто это выдумал, что годы обман?
Время реально как кладка кирпичная,
как поленница дров
в деревне пустой,
как повинность по жизни,
казалось бы, личной,
как груз,
что как лошадь везешь за собой.
Кряхтишь,
возмущаешься кучей ругательств,
споришь с судьбой или с богом самим —
я мол не брал таких обязательств
чтобы корячиться с грузом твоим.
Но вдруг полыхнет яркой зеленью лето,
или осень взорвется золотым конфетти,
и как-то становится легче на этом
свете и жить,
и куда-то идти.
И хоть знаешь заранее
чем все закончится,
но идешь,
как будто на миг позабыл
рациональность времени точного —
обнадежен,
беспечен
и вновь полон сил.