Мелькает жизнь как поезд скоростной,
Поля, дороги, полустанки и погосты,
Меж ними остановок временный покой,
Да, перегонов дремлющие вёрсты.
Стучат колёса, отбивают чёткий ритм,
То вверх, то вниз, ухабы, буераки,
Они бегут под свой протяжный гимн,
А шлейф раздумий - путевые знаки.
Спешим, торопимся, не замедляя бег,
Не понимая где, когда и с кем пересечемся.
Закончится для нас, когда - то этот век,
На станции, что тупиком зовётся.