Написать бы всё как есть о том, что есть...
О живущих словно куклы миллиардах,
О законах их убогих и бездарных,
Безобразиях, которых и не счесть,
Преступлениях земных на столь великих,
Что в соборах плачут кровью Божьи Лики.
Да вот только, есть ли в том хоть малый прок?
Ведь тома пылятся правильнейших строк.
Кабы ведать, как безумие лечить...
Чтобы ад земной хоть малость просветлить...
Что писать... Что возмущаться... Что молчать...
Оказалось, дело попросту — пустое.
Большинству на всё давно уже плевать,
Безразличие так тяжко выжигать,
Из возможных зол оно — особо злое.
А ведь чуют все о том, как быть должно.
Но как куклы обитают всё равно.
Прокричу во тьму, пожалуй, лишь одно —
НЕ ТУШИТЕ СВЕТ, ВОКРУГ И ТАК ТЕМНО.