Дети сбитых лётчиков
летят. по объездной.
Торопятся домой
без времени и счётчиков.
Секунды затуманены
Меж номеров и шашечек
И полосы забанены
Из красно жёлтых лампочек.
Сытые, живые, но убитые,
как берега не бритые
торопятся ко дну.
В конце пути по-прежнему
Всё холодно и истово
Бал правится баристами
С обжаркою в аду
раздвоенные полосы,
между потоков голоса
Так странно видеть волосы
седыми как в снегу
Схожие, летят между прохожими
Их чувства обезвожены
И в общем-то в дыму.
Прости себя, как того парня,
Прости её за эту рану,
Не лги, всё это не случайно
Не поддавайся на отчаянье
Забудь, поверь, не трогай знамя
оставь идей немое пламя
без тысяч новых опозданий
влюбись в себя не истязая.