На рунах тела - чтиво состояния,
От многих повторений постоянств,
Как собственных реалий изваянье,
Взращённых духом внутренних пространств.
В едином взгляде человечьей сути,
Читается проявленность сполна,
Но слышен голос внутренний: "Избудьте",
"Лишь совершенства правда есть одна".
На редкие и робкие подсказки,
Неуловимо утончённых чувств,
Рассудочность накладывает маски,
Игрой ума, в трагедии безумств.
Неведома дорога к совершенству,
В сознании материальности ума,
Его несовершенное наследство -
Мышленья чувств прочтённые тома.
Глубинный фактор собственных реалий,
В доступности повышенных частот,
И это не заоблачные дали,
А к совершенству выверенный код.
О чём мы мыслим, тем в себе и будем,
И в этом - к совершенному тропа,
Она сквозь топи материальных буден,
Пока не заросла бездумием, пока.