Я пока что Землёй ограничен
с примененьем дурных паспортов.
Я в придуманном рабстве приличий,
и к полётам души не готов.
Я как лист, что из почки на ветке,
ожидающий злых дуновений,
тех, что вырвут беспамятный трепет
из бытья, что продлится мгновенье.
А что дальше? Ведь нет сообщений,
из пространств не освоенных мной,
ожидающим перемещений,
в то, что названо жизнью иной.