Я пришёл к тебе с приветом, рассказать, что солнце встало.
Что упитого поэта остаётся очень мало.
Раз, и два. Витают строчки , как назойливые пчёлы.
Два и. Пляшет криво почерк, даже сам я не прочёл бы.
Пишем, пишем, до блевоты. Отрицая, словоблудя.
Может есть такое что-то, что нутро моё разбудит?
Я несу бокал проклятый, аккурат благоговея,
Я в нем девять суток к ряду кровь замешивал с глинтвейном.
Шаг за шагом, три-четыре, изнутри несу наружу.
Кто посмел в моей квартире это таинство нарушить?
Я закрылся в комнатушке, как велел Иосиф Бродский.
Задремал, чтобы не слушать этот воздух идиотский.
А очнулся до рассвета, за окном ни огонечка.
Сердце черствого поэта как одна большая точка.