Пускай зовут нас орками небратья,
почуяв пир, слетелось вороньё.
Мы орки, и не слушаем проклятья,
и скоро мы придём забрать своё.
Давно отшибло память
у соседа,
лгуны всегда несдержаны
в речах.
Мы чтим забытый вами
День победы,
и свастику не колем
на плечах.
Мы с вами были братьями когда-то,
но к вашим спинам
панский бич привык.
Вы с упоеньем предавали брата,
стараясь ублажить своих владык.
Вы ждёте боя, копите резервы,
давно спалив последние мосты.
Но лучше победить, ударив первым,
прицелившись в немецкие кресты.
Всё ближе время неизбежной драки,
клубится пыль от орочьей орды.
И лают пограничные собаки,
почуяв приближение беды.
И понеслась орда, как камни с горки,
пускай решится давний спор мечом.
Свирепые, но вежливые орки
расскажут побеждённым, что почём.
А после боя цвет полей багряный,
в крови солдатской у хирурга стол.
И орки перевяжут ваши раны,
и отдадут последний промедол.
Не впрок американское печенье,
и время вас не сделает мудрей.
Мне жаль, но вы получите прощенье
от орочьих отходчивых царей.