Свинцовый холод, облака.
Я – на отметке «48»
Здесь - беспричинная тоска.
А снизу - золотая осень.
Ссыпаются щебёнкой дни,
стекают струйкой в пасть разлома.
И превращаются огни
в испепеляющее слово.
А облака всё ниже и
туман волною обнимает,
клянётся в пламенной любви,
дыхание перекрывает.
Ты будешь мой, навеки мой,
здесь сны и явь – всё совместимо,
ты умер, но пока – живой,
как бред в горячке, скарлатина.
Скорей назад, скорей – к земле,
где тополя растут и ивы,
где птицы роются в золе,
и люди – пасмурно-счастливы.
А облака издалека
в ночь величаво проплывают,
как-будто говорят - пока -
собою солнце закрывают.
Задравши головы, глядим,
невольно вспоминая Бога,
а облака плывут, как дым,
(не нами соткана дорога)
Когда – ни друга, ни врага,
мы – на отметке «48»
Здесь всё – навроде сквозняка,
и чувства разбивает о земь.
14.02.2024
Лен. Обл. - СПб