Нет, не избыть мне эту боль,
Она - мой индикатор чести,
Она - действительно, любовь,
Которую мы знали б вместе,
Когда б, не то, когда б не та,
Когда бы мир, когда бы годы...
Сначала думал, суета,
Потом, законами природы
Пытался это объяснить,
А, после - тем что это мОрок...
И что не вьётся вовсе нить,
И что совсем покой не дорог
И почему-то здесь тоска
Мне слаще, чем тупая сытость,
И то, что мне себя искать
Уж, не поможет глаз открытость...
И, вот, теперь узнать изволь,
Что я сдаюсь тебе на милость...
Мой индикатор чести -боль,
И ты мне вовсе не приснилась...