Тяжёл удел поэта, без сомненья,
Ведь ходит он в поношенном пальто.
Судьба ему отсчитывает время,
Его, возможно, не поймёт никто…
Когда ближайший парк наш друг обходит,
Он смотрит на увядшие цветы,
Жаль, что одет совсем не по погоде,
Вся жизнь его – цветные лоскуты.
Душа его бунтует о свободе,
И ловит всё сбежавшие мечты,
И, в стройный ряд, записывает оды,
Подальше убежав от суеты.
Жаль, все осыпятся листвой осенней
Минуты и часы, их не догнать.
Сгорят в камине все без сожаленья
Надежды, одиночеству под стать...
Январь, 2024.