Февраль, заметны проблески его
в прозрачном небе, что синеет раньше.
Где холмик был, чернеет водоём,
где было сердце - много лжи и фальши.
Куда любовью свежей проросло,
ещё не видно, - всё покрыла наледь,
зима, как сон, несёт меня на слом
в своих ладоней пожелтелой вате,
и плачет мир, стекая в жести труб,
к ногам сложив стеклянные бриллианты.
Зачем ты был безжалостен и груб,
когда с моих небес струилась манна,
и обращался каждый поцелуй
душистым маком, заплетенным в косы, -
ты пел мне: верь, напрасно не ревнуй, -
на все неразрешённые вопросы.
И вот, весна почти вошла в мой дом,
но нет меня в похолодевших стенах,
я так хочу, чтоб завершился сон
о постоянстве наших переменных.