Февральский пейзаж, как рентгеновский снимок.
Срослись переломы с привычной картиной,
А время по-прежнему необъяснимо,
А жизнь, если честно, сплошная рутина.
Туман всё стоит – распыленная пудра,
Первичная взвесь, непроявленность, хаос.
Но он – всё, что есть у меня этим утром,
Растает туман, я приму, что осталось.
А что ещё мне полюбить, как не это
Широкое поле и нефть чернозёма.
Тут даже безграмотный станет поэтом,
Увидев, как небо над ним бирюзово.
Для птицы приют в феврале обеспечен,
Вернулась вода в разомлевшую почву.
А я до сих пор так жива и не вечна,
Что снова о времени думать не хочется.